"Buon giorno", disse il piccolo principe.
"Buon giorno", disse il mercante.
Era un mercante di pillole che calmavano la sete. 
Se ne inghiottiva una alla settimana e non si sentiva piu' il bisogno di bere.
"Perche' vendi questa roba?" disse il piccolo principe.
"E' una grossa economia di tempo", disse il mercante. "Gli esperti hanno fatto dei calcoli. Si risparmiano cinquantatre' minuti la settimana".
"E che cosa se ne fa di questi cinquantatre' minuti?"
"Se ne fa quel che si vuole..."
"Io", disse il piccolo principe, "se avessi cinquantatre' minuti da spendere, camminerei adagio adagio verso una fontana..."

Tratto da: "Il piccolo principe"

Seconda stella a destra, questo è il cammino, e poi dritto fino al mattino.
Poi la strada la trovi da te, porta all'isola... che non c'è.
Forse questo ti sembrerà strano ma la ragione ti ha un po' preso la mano ed ora sei quasi convinto che non può esistere un'isola che non c'è.
E a pensarci... che pazzia!
E' una favola, è solo fantasia, e chi è saggio, chi è maturo, lo sa: non può esistere nella realtà.
Son d'accordo con voi, non esiste una terra dove non ci son Santi né eroi. 
E se non ci son ladri, se non c'è mai la guerra, forse è proprio l'isola che non c'è... che non c'è.
E non è un'invenzione, neanche un gioco di parole, se ci credi ti basta perché poi la strada la trovi da te.
Son d'accordo con voi, niente ladri e gendarmi, ma che razza di isola è?
Niente odio e violenza, né soldati, né armi, forse è proprio l'isola che non c'è... che non c'è.
Seconda stella a destra, questo è il cammino, e poi dritto fino al mattino.
Non ti puoi sbagliare perché quella è l'isola... che non c'è!

E ti prendono in giro se continui a cercarla, ma non darti per vinto perché chi ci ha già rinunciato e ti ride alle spalle forse è ancora più pazzo... di te!

Era il giorno dell'Epifania di 14 anni fa.
Un viaggio insolito, fino a Ramacca, prima di convincere i miei genitori.
Poi, finalmente, tra le mie braccia.
Immensa la gioia di un bambino che per la prima volta stringe un cane, il suo cane.

Siamo cresciuti insieme... giorno dopo giorno, ora dopo ora...

Ti intristivi se non mi vedevi in casa. E ti appostavi lì, dietro il portone, in attesa del mio rientro, pronta a farmi "festa".
Non c'era mattina che tu non venissi a trovarmi nella mia stanza, spingevi la porta e mi davi il buongiorno.
I tuoi occhi sembravano comprendere i miei stati d'animo... tu per me c'eri sempre, e non aspettavi alcun tornaconto.

Ma la vita segue il suo corso... e la nostra "crescita comune" termina qui. Da oggi non ti vedrò più.
Forse ci incontreremo nuovamente, in qualche sogno. E magari giocheremo di nuovo insieme.
Una cosa è certa: non ti dimenticherò. Addio Lilli, mi mancherai.

Secondo Habermas ogni dialogo che si possa definire tale ha una struttura etica implicita che si fonda su:

1) il riconoscimento della dignità dell'altro soggetto;
2) il rispetto di regole comuni;
3) il principio di verità (non voglio ingannare l'altro e confido nel fatto che l'altro non mi inganni).

E come esito del dialogo? --> Riserva fallibilistica.

(tratto da: vecchi appunti di Filosofia del Diritto, oggi più condivisi che mai)

Eh sì... per il titolo di questo post ho scomodato Vasco.
Una frase semplice, quasi scontata. Ma spesso solo le cose più semplici riescono a trasmettere i significati più grandi.
Ultimamente mi domando con una frequenza non indifferente quale sia il limite in ogni circostanza. Qual è la linea di confine capace di distinguere il "poco" dal "tanto", il "sufficiente" dall'"eccessivo"? E ancor prima: esiste una linea dal tracciato così netto?
Osservo un calice acquistato qualche anno fa in Grecia. Ricordo che mi colpì subito non tanto per la sua estetica quanto per la sua peculiarità: questo calice ha un foro alla base, si può versare dell'acqua all'interno del calice ma entro un certo limite. Se versi una giusta quantità di acqua, questa non uscirà dal foro. Se versi una goccia di troppo, puoi dire addio alla tua acqua. Con questo semplice stratagemma i Greci dell'antichità solevano esprimere la necessità di sviluppare il senso della misura, quasi a voler ammonire che "chi troppo vuole... nulla stringe".
Osservo questo calice, e sorrido.
Non è brutto essere consapevoli che vi è un limite per ogni circostanza, anzi.
Il problema è, come dicevo all'inizio, individuare tale limite.
Ma forse il bello è proprio questo: fare esperienza di ciò che si suppone, al fine di verificarne l'esattezza.
Perché in fondo (e qui voglio prendere in prestito le parole di un amico): "il bello della vita è che puoi cambiarla in ogni momento, se lo vuoi".

"Il voto è personale ed eguale, libero e segreto. Il suo esercizio è dovere civico."
(Art. 48, c. 2, della Costituzione)

Belle parole...
Peccato che queste parole raramente si concretizzino. 
Ultimamente ho pensato spesso al dettato costituzionale sopra citato, e credo che un pensiero del genere sia abbastanza spontaneo se si considera che quello delle elezioni, in questo periodo, è il leit-motiv di ogni conversazione.
Così come credo possa (e debba...) essere spontanea la sensazione di fastidio (di certo non stupore) nel sentire i classici discorsi in base ai quali "voto Tizio perché mi conviene, riconosco che Caio è più bravo ma solo Tizio potrebbe farmi dei favori"...
Ecco perché le cose non cambiano.
Fino a quando prevarrà la "logica" del clientelismo non potrà esserci autentica democrazia.
E ripenso a famose espressioni quali "la qualità del consenso" (Libero Grassi docuit)... se il consenso è viziato non c'è libertà, eppure un consenso viziato è pur sempre, formalmente, un consenso.
E certa gente abbia l'onestà quantomeno intellettuale di riconoscere che anche il clientelismo è l'espressione, l'attuazione di una mentalità mafiosa. "Do ut des"... nell'accezione (ovviamente) negativa dell'espressione.
Un appello accorato, che nasce dalla speranza (viva, nonostante tutto) che le cose possono e devono cambiare: ogni voto è prezioso, non barattiamo la nostra dignità, scegliamo il talento... e l'onestà.